Валентин Клипиков

Субботнее утро. Я стою перед холодильником, а внутри знакомое предчувствие. Опять. Верхняя полка, которую я вчера заполнила до отказа, теперь выглядит жалко и пусто. Нет той аппетитной курицы-гриль, исчезла пачка сливочного масла, куда-то подевалась докторская колбаса, которую так любит мой сын, и половинка сыра. Я даже не смотрю в морозилку – знаю, что и там стало просторнее. Сергей заходит на кухню, весело насвистывая. Он уже одет для выезда. — Ты опять всё забрал? – еще пытаюсь сохранять спокойствие. – Сергей, ну сколько можно? Мы же сто раз говорили! Он останавливается, его улыбка тускнеет, сменяясь привычным выражением легкого раздражения и… чего-то вроде непонимания. — Ну что ты опять? Маме же нужно. Я же не ворую, свои продукты. Мы сходим, купим еще. Его логика, прямая и непробиваемая, как всегда, доводит меня до белого каления. — Свои? На мою зарплату в основном куплено, если ты не забыл! – вырывается у меня. – И дело не в этом! Почему ты не можешь просто заехать в магазин и ку