Елена Писаник

«Забирай своих выродков и убирайся. Чужая кровь мне не нужна». Эти слова я слышу каждую ночь вот уже пятнадцать лет. Просыпаюсь в холодном поту, и они звучат в голове так отчётливо, будто свекровь стоит рядом. Мне сорок три года. Я старший бухгалтер в строительной фирме. У меня двое взрослых детей — дочь Даша и сын Миша. Мы живём втроём в маленькой однушке на окраине города, и я горжусь каждым квадратным метром этой квартиры. Потому что заработала на неё сама. С нуля. Пятнадцать лет назад у меня не было ничего. Вообще ничего. Только двое детей на руках, зимнее пальто и седая прядь надо лбом, которая появилась в одну ночь и больше никогда не исчезла. Мой муж Олег погиб в декабре. Автокатастрофа. Ему было тридцать лет. В ту ночь заболел Миша. Температура под сорок, аптеки закрыты, скорая едет полтора часа. Я попросила Олега съездить в круглосуточную аптеку в центре. Он уехал и не вернулся. Врезался в столб на пустой дороге. Мгновенная смерть, сказали потом. Похороны я помню плохо. Всё к