Татьяна Морозова

Галина Петровна сидела на кухне и смотрела в окно. Там начиналась весна, таял снег, но ей казалось – глубокая осень. Третий год после смерти мужа, а легче не становилось. Вроде бы и привыкла уже, и смирилась, а внутри все равно пустота. Как будто кто-то взял и вынул из нее самую важную деталь, без которой механизм работает, но со скрипом. Дети далеко. Сын в Москве, дочь в Питере. Внуки выросли, у каждого своя жизнь. Звонят по праздникам, иногда присылают фотки в мессенджер. Галя смотрит на эти фотки, улыбается, а потом снова садится к окну и смотрит на улицу. Соседки зовут гулять, только какие с ними гулянья? На лавочке посидеть, о болезнях поговорить? Неинтересно. Раньше они с мужем вместе ходили в парк, в выходные в кино или в гости. А теперь идти не с кем и незачем. В холодильнике – минимум. Себе одной много не надо. По телевизору – сериалы про любовь, от которых только тоскливее. – Галя, ты себя угробишь так, – вздыхала подруга Нина, заходя раз в неделю. – Пора уже выходить в люд