Татьяна Порынова

Стояла та самая московская осень, когда город пахнет жжёной листвой, сыростью и далёким, но уже ощутимым дыханием зимы. День выдался хмурым, серым, и редкие прохожие на улице торопились по своим делам, кутаясь в поднятые воротники. Елена вышла из офисного здания на Мясницкой и, вздохнув, направилась к вестибюлю метро. Ей было чуть больше двадцати пяти, она работала в небольшом издательстве младшим редактором, и в тот день её ждала встреча с капризной авторшей в районе Новослободской. В кармане пальтишка тихо позвякивали ключи и несколько мелочи, в руках — кожаный портфель, потёртый на углах, и складной зонт на случай настоящего дождя. Мысли её были заняты предстоящим разговором: как бы мягко объяснить писательнице, что её детектив больше похож на сюрреалистичный поток сознания и нуждается в серьёзной переработке. Она спустилась по эскалатору вниз, в знакомое подземное царство, где пахло железом, электричеством и густой смесью тысяч людских ароматов. Платформа была не слишком заполнена