Мария Фролова

Высоко в горах, там, где воздух становился таким разрежённым, что неопытному путнику казалось, будто он вот-вот растворится в этой синеве, а скалы, устремлённые в небо, будто носили имена ветров и облаков, жил человек по имени Матвей. Жил — это громко сказано. Скорее, существовал. Его хижина из тёмного лиственничного бруса прилепилась к скальному выступу над глубоким ущельем, как ласточкино гнездо. Оттуда открывался вид на бесконечные снежные хребты, утопающие в туманной дымке, и на ледник, сверкавший внизу холодным, мёртвым алмазным блеском. Матвей был отшельником поневоле. Не по зову души, а по причине тяжёлой и чудовищно несправедливой потери. Год назад, в той суетной, шумной жизни внизу, он потерял сразу всё: жену Анну и маленькую дочь Софию. Его мир, тёплый, наполненный смехом и планами, рухнул в одночасье. Боль была такой острой, такой всепоглощающей, что весь окружающий мир стал для него лишь фоном, серой, беззвучной кино-лентой. Работа искателя полезных ископаемых, которой он