вера кравченк0

— Я больше не могу быть твоим мужем, — Демид тяжело вздыхает за моей спиной. В моих руках громко лопается воздушный шарик: выстрел в тишине, но я даже не вздрагиваю. Я вообще перестаю дышать. Ледяные тиски сковали тело, а воздух застыл в легких колючими камнями. Хрипло спрашиваю: — Что? С нечеловеческим усилием, позвонок за позвонком, я разворачиваюсь. Мой муж. Мой любимый Демид. Он стоит в нескольких шагах, но кажется, что между нами пролегла бездна. Чужой, зловещий силуэт на фоне празднично украшенной гостиной. Удушливая, тошнотворная какофония запахов — приторные цветы, лак, резина и сливочная сладость торта, от которого остался лишь жалкий, сиротливый кусок. Меня пробивает приступ дурноты. — Нас ждет развод, Минерва. Он произносит мое полное имя, словно выносит приговор. Холодно, отстраненно, окончательно. Так судья обращается к осужденному перед казнью. В его карих глазах, которые я так любила, теперь лишь сталь и безжалостная решимость. Четкая линия челюсти напряжена, а густые б