Ирина Безрукова (Мальцева)

Дождь зарядил внезапно, мелкий, холодный, пробирающий до самых костей. Сергей стоял над могилой отца, ежась в легкой куртке, и смотрел на гранитный памятник. — Ну, здравствуй, батя, — как-то по-мальчишески сорвалось с его губ. Он присел на корточки, смахнул мокрые листья с плиты и наполнил стопку. Навалилась привычная, тягучая тоска. Двенадцать месяцев он не находил времени вырваться сюда, на малую родину. Городская суета, бесконечные стройки, где он тянул лямку прораба... А главное — Наташка. Его бывшая жена. При мысли о ней внутри снова шевельнулся липкий ком глухой злобы. Ведь как в лицо бросила: «Я встретила статусного мужчину, у него коттедж и премиальная машина, а ты со своей ипотекой и старой иномаркой кому нужен?». Предала легко, играючи. С тех пор Сергей усвоил жесткий урок: верить нельзя никому, особенно женщинам. Все они ищут выгоду. Он выставил её с вещами, оформил развод и замкнулся в себе, превратившись в угрюмого, принципиального одиночку. Сергей тяжело выдохнул и поднял