Нурулла Илякаев

Когда соседка Вера Петровна, с которой мы здоровались только кивком, вручила мне завёрнутый в газету подарок со словами «это вам от вашей бабушки», я опешила — бабушки не было в живых уже десять лет. — Простите, Вера Петровна, но... какой бабушки? — пробормотала я, держа свёрток в руках. Соседка отвела глаза, как обычно. За десять лет, что я живу в бабушкиной квартире, мы ни разу не разговаривали больше двух фраз. Она всегда спешила, избегала встреч в лифте, но при этом иногда находила у двери пироги с вишнями — мои любимые с детства. Или замечала, что кто-то полил цветы на нашей площадке, пока меня не было. — Откройте, Людочка. Там всё написано, — голос соседки дрогнул. — С наступающим вас. Она развернулась и быстро скрылась за своей дверью. Я стояла на лестничной площадке, недоумевая. 31 декабря, восемь вечера, за окном летит снег, а у меня в руках загадка. Десять лет назад я получила эту квартиру в наследство от бабушки Лиды. Мы с мамой жили в другом районе, но после того как бабушк