Айгуль Мазитова

— Папа, можно я поем с тобой?.. Миллионер Андрей Воронов машинально поднял глаза от тарелки. Он не сразу понял, что обращаются к нему. В дорогом ресторане на набережной было шумно: хрустальные бокалы, смех, запах стейков, деловые разговоры. Всё как обычно. Всё как он любил. Но этот голос… Тихий. Хриплый. Детский. Он повернулся. Рядом со столиком стояла девочка лет семи. Худая. В растянутой куртке не по размеру. Волосы спутанные. Щёки грязные. В руках — полиэтиленовый пакет. Охранник уже спешил к ней. — Эй, ты как сюда прошла?! — рявкнул он. Но Андрей неожиданно поднял руку. — Подождите. Он сам не понял, почему. Девочка смотрела прямо на него. Не на еду. Не на людей. На него. Слишком… знакомо. — Ты ошиблась, — спокойно сказал он. — Я не твой папа. Она кивнула. — Я знаю… И добавила: — Но можно я просто поем с тобой? Хотя бы сегодня… Можно притвориться? В ресторане кто-то тихо засмеялся. — С ума сойти, — прошептала женщина за соседним столом. — Попрошайка. Анд