Иногда город — это не просто место. Это состояние. Эта картина — именно об этом.Сквозь свинцовую пелену хмурого питерского неба едва пробивается свет. Он не яростный, а рассеянный, тающий — свет после бури, что прячется за облаками.В этой дымке парит стальная геометрия вантового моста. Его струны-пролёты — как струны незримой арфы, на которых играет ветер с Финского залива. Они тянутся к горизонту, к своему единственному собеседнику — устремлённому в небо Лахта-центру. Он, как стремительный кристалл, как застывший луч, — доминанта нового времени в диалоге с вечной небесной тяжестью.Между серым холодом и тихой надеждой, что свет всегда найдёт щель в облаках.Здесь нет суеты. Только тишина, муз