Любовь Кочнева Трохина

Телефон пискнул, когда Ирина Павловна заканчивала поливать цветы на балконе. Она не торопилась проверять — мало ли, реклама какая-нибудь или рассылка от магазина. Но когда всё-таки взяла телефон в руки и увидела имя отправителя, чуть не выронила лейку прямо на герань. Геннадий. Бывший муж. Тот самый, который год назад собрал чемодан и ушёл к тридцатилетней Кристине из своего офиса. Сообщение было коротким: «Ира, нам надо поговорить. Это важно. Можно я приеду?» Ирина перечитала его три раза. Потом села на табуретку прямо посреди балкона и уставилась на экран. За год — ни одного звонка, ни одного сообщения, только сухие переговоры через адвокатов по поводу раздела имущества. И вдруг — «нам надо поговорить». Она не ответила сразу. Отложила телефон, вернулась к цветам, хотя руки немного дрожали. Полила фиалки, которые не нуждались в поливе, протёрла листья фикуса. Всё это время мысли крутились вокруг одного: что ему надо? Муж ушёл к молодой, а через год прислал странное сообщение. Вот