Марина Березина

Я нашла её случайно. Как находят забытые письма между страниц старого романа. Как находят щепку стекла в собственном пальце — больно, неожиданно и необратимо. В то утро всё было как всегда. Я собирала вещи на стирку, заглянула в наш с Игорем шкаф. Рука на автомате потянулась за его рубашками — и вдруг наткнулась на нечто мягкое, скользкое, с запахом... слишком знакомым. Блузка. Светло-пудровая, с пуговицами в виде жемчужин. Не моя. Точно не моя. Я бы такую не купила — слишком приторно, слишком молодящаяся. Не мой стиль, не мой возраст. Сначала — первая, паническая мысль: забыла кто-то из подруг? Может, Дина? Она была тут на прошлой неделе, переодевалась после йоги… Или Лена, когда оставалась на ночёвку с дочкой? Я понюхала ткань. Запах был терпким, сладковатым. Запах был её. Татьяны. Я отпрянула так, будто ткань обожгла мне ладони. Татьяна была сестрой Игоря. Младшей. Моложе меня на пять лет. Стройной, гладкой, всегда в лёгком мейкапе и с тем самым взглядом, который женщины замечают ср