Любовь Решетник

Дождь лил третий день подряд. Он не был похож на летний, тёплый и ласковый, — это был холодный, пронизывающий октябрьский дождь, который забирается под одежду, пропитывает всё до нитки и заставляет даже самые весёлые души впадать в уныние. Улицы райцентра опустели: редкие прохожие бежали, накрывшись кто чем мог, машины проносились, вздымая фонтаны грязной воды. И только на окраине, у старого покосившегося дома, стояла девочка. Ей было лет десять. Худенькая, в лёгкой курточке, совершенно не подходящей для такой погоды, в промокших кедах, которые давно перестали спасать от луж. Светлые волосы прилипли к лицу, с кончика носа капала вода. Она стояла на крыльце, сжавшись в комок, и тихо, почти неслышно стучала в дверь. Дом был старый, бревенчатый, с почерневшими от времени наличниками и прохудившейся крышей. Когда-то здесь жила семья, но теперь окна смотрели на улицу слепыми, тёмными глазницами, и только одно, крайнее, светилось тусклым светом. За этим окном, в комнате, заставленной книг