Насых Муфтахов

Борис Иванович Груздев нёс женщину через тайгу уже больше часа. Четыре километра по лесной тропе, которую видел только он, — обычному человеку казалось бы, что они идут просто сквозь чащу наугад. Ноги сами помнили каждый корень, каждый склон, каждый поворот. Пятнадцать лет он ходил этим путём — от избы к реке, от реки к охотничьим тропам, от троп обратно домой. Пятнадцать лет — один и тот же маршрут, одни и те же деревья, одна и та же тишина. А теперь на руках у него была чужая женщина. Городская, по одежде видно. Лёгкая, как птица. Дышала неровно, то стонала во сне от боли. Кровь просочилась сквозь импровизированную повязку на ноге, оставляя тёмные пятна на его рукаве. Надо было быстрее добраться до избы, обработать рану как следует, иначе начнётся заражение, а до больницы отсюда — неделя пути. Снег падал крупными хлопьями, оседая на плечах, на голове, на лице женщины. Борис ускорил шаг. Ночь в тайге октябрьской была беспощадной — минус десять, а к утру могло опуститься и до пятнадца