Любовь Болганова

Оливье стоял в холодильнике уже третий день. Я готовила его тридцать первого декабря с самого утра — резала колбасу мелкими кубиками, как любит Андрюша, добавляла побольше солёных огурцов, как просила невестка. Горошек открыла самый дорогой, в стеклянной банке. Всё должно было быть идеально. Ёлку нарядила ещё двадцать восьмого. Достала из кладовки коробку с игрушками, протёрла каждый шарик. Некоторые ещё с советских времён — стеклянные, хрупкие, с облупившейся краской. Андрюша в детстве обожал вешать их на ёлку, особенно деда Мороза в красной шубе. Этого деда Мороза я повесила на самое видное место, чтобы внуки сразу заметили. Внуков я не видела с прошлого лета. Пашке уже восемь, Машеньке пять. Растут так быстро, что по фотографиям не узнать. Андрей присылает иногда снимки в телефон, но это разве то? Хочется обнять, поцеловать в макушку, усадить на колени и почитать сказку. К вечеру тридцать первого всё было готово. Стол накрыт на шестерых — я, Андрей с Олей, дети. Достала парадную ска