Началось всё в среду. Я как раз в медпункте половики перетряхивала, пыль гоняла. Слышу - дверь скрипнула. Тяжело так, с натугой, будто кто плечом навалился. Оборачиваюсь - батюшки мои! Стоит Михаил.
А надо вам сказать, Михаил у нас в Заречье мужик уважаемый, суровый. Руки у него золотые, но характер - как сучковатое полено: не подступишься. Бородища у него была окладистая, седая, как у Деда Мороза, всегда опилками пахла да табаком самосадным. А тут гляжу - и глазам не верю.
Сбрил! Подчистую сбрил бороду-то!
Стоит передо мной, щеки голые, бледные, с непривычки будто меньше стали, а на шее - порез от бритвы, пластырем заклеенный. И запах... Ох, милые мои, не опилками от него несет, а одекол