Валентина Кокшарова

«Мам, ну хватит цепляться за старое», — бросил Дима, ставя на стол бутылку коньяка «Арарат» из «Красное и белое». «Лена — это моя жизнь теперь. А ты всё ещё думаешь, что без тебя я пропаду». Я сидела в своей комнате, в продавленном кресле у окна, и смотрела, как за окном ноябрьская Москва тонет в серой каше из мокрого снега и грязи. Наш дом — обычная панелька в Химках, девятый этаж, лифт вечно воняет кошачьим лотком. Здесь я прожила тридцать два года. Здесь Димка родился, здесь учился ходить, держась за мои ноги. А теперь здесь правила бал Лена. Лена появилась незаметно. Сначала — «мам, это моя девушка». Потом — «мам, мы расписались, тихо, без ресторана, ты же не любишь шум». Потом — «мам, мы переезжаем к тебе, съёмная в Москве — двадцать пять тысяч за однушку, а у тебя три комнаты пустуют». Я не возражала. Кому одной три комнаты? Пенсия тринадцать восемьсот, из них шесть тысяч на лекарства и коммуналку. Дима в IT, «удалёнка», говорит, «нормально зарабатываю». Лена — «бьюти-блогер», сн