Тамара Кисина

Иногда жизнь вдруг становится тихой. Не той тихой, которая приходит после долгого дня и приносит облегчение, а другой – осторожной, настороженной. Она появляется неожиданно: вечером, у окна, когда солнце медленно уходит за крыши домов и город постепенно гаснет. Сидишь, смотришь на этот закат и ловишь себя на странной мысли. Вроде бы прожито столько лет, в доме есть фотографии, воспоминания, старые письма, запахи прошлых праздников. Были заботы, бессонные ночи, радости, тревоги. Всё это было не зря. И всё же внутри иногда поднимается тяжёлое чувство – словно что-то важное осталось несказанным. Самая горькая часть этого ощущения – молчание. Молчание о тех словах, которые так и не были произнесены детям. Потому что когда-то казалось правильным терпеть. Потому что в семье учили быть мягче, прощать, не устраивать сцен. Потому что внутри жила уверенность: это же родные люди, между своими всё сгладится. Годы идут. А потом вдруг замечаешь: дети заняты своей жизнью, смотрят мимо, как будто скво