константин кожухин

Они поженились семь лет назад, когда оба были ещё студентами: она — филфак, он — экономический. Свадьба была скромной, в кафе на окраине, но Надя до сих пор хранила фотографию, где Сергей, немного пьяный от счастья, целует её в висок, а она смеётся так широко, что щёки болят. С тех пор всё было ровно, как по рельсам: работа, ипотека, ремонт, отпуск раз в год в Турцию или в Крым, когда денег побольше. Сергей вставал первым, варил кофе, целовал её в макушку и уезжал в свой банк. Надя работала редактором в небольшом издательстве, приходила домой к шести, готовила ужин, ждала. Он всегда звонил, если задерживался. Всегда. В тот вечер он позвонил в семь тридцать. — Надюш, я задержусь, ладно? У нас тут аврал, новый клиент, всё на ушах стоит. — До скольки примерно? — спросила она, помешивая соус. — Не знаю… Может, до десяти-одиннадцати. Не жди, ложись. — Я подожду, — сказала она привычно. — Как хочешь, солнышко. Люблю тебя. — И я тебя. Она положила трубку и почувствовала лёгкое беспо