Наталья Рахманова

— Уйди, дед, не порть фасад. Тут люди приличные ходят, — охранник в блестящем костюме лениво толкнул ногой старую картонку, на которой сидел человек. Старик не ответил. Он лишь плотнее запахнул рваное пальто, которое когда-то, в прошлой жизни, было кашемировым. Его пальцы, узловатые и грязные, крепко сжимали старую кожаную папку — единственную вещь, которую он не пропил и не продал за все годы скитаний. Мимо проходили люди. Дорогие парфюмы смешивались с запахом бензина и свежего кофе. Это был центр города, здание крупнейшего холдинга «Атлант». К входу подкатил белоснежный внедорожник. Охранники вытянулись в струнку. Из машины вышел мужчина лет пятидесяти — подтянутый, с холодным взглядом и сединой на висках. Андрей Викторович, глава холдинга, спешил на совет директоров. Он уже почти миновал нищего, как вдруг его взгляд зацепился за ту самую папку. На потертой коже едва заметно поблескивал выдавленный герб — логотип старого советского завода «Металлист», которого не существовало уже че