Валентина Дорошенко

«Родила бракованного, нечего меня позорить!» — кричал муж, высаживая нас у гнилого барака.

Тяжелая спортивная сумка глухо ударилась о мокрую глину, обдав брызгами мои светлые кроссовки. Следом в грязь полетел пакет с подгузниками. Он лопнул, и белые брикеты рассыпались по лужам, мгновенно впитывая осеннюю слякоть.
— Выметайся, — Стас даже не вышел из машины. Он опустил стекло своего черного внедорожника ровно настолько, чтобы я слышала его голос, но не могла дотронуться до него. — Конечная. Приехали.
Я стояла под моросящим дождем, прижимая к себе трехлетнего Илюшу. Сын, чувствуя мое напряжение, тихо хныкал, уткнувшись мокрым носом мне в шею. Его ноги в теплых рейтузах безвольно свисали вдо