Светлана Варнавская

Всё началось с того телефонного разговора в четверг вечером. Я стояла на кухне, помешивала суп и слушала, как тётя Рита причитает в трубку о том, что племяннику Артёму срочно нужны деньги на операцию. Опять. В прошлый раз это была «срочная операция» бабушке, позапрошлый — кредит на машину для двоюродного брата. — Танюш, ну ты же понимаешь, мы все семья, — голос тёти лился густо, как мёд. — Всего пятьдесят тысяч. Для тебя это ведь не проблема? Я молчала, глядя на пузырьки, что всплывали на поверхности бульона. Откуда она взяла, что для меня это не проблема? Последние три года я работала бухгалтером в районной поликлинике за двадцать восемь тысяч, каждый месяц считала копейки, чтобы и на еду хватило, и на коммуналку, и маме хоть что-то отложить на лекарства. — Рита, у меня нет таких денег, — сказала я. — Как нет? — в её голосе появились металлические нотки. — Татьяна, я знаю, что ты экономная. Наверняка что-то отложила. — Нет. Она замолчала на секунду, потом вздохнула так театрально, бу