Ирина Позднякова

Елена всегда считала, что запах Нового года — это сложная симфония, состоящая из аромата хвои, свежих мандаринов и едва уловимого духа «Советского» шампанского. Но в этот вечер, 31 декабря, к привычному букету примешивалась какая-то тревожная, кислая нотка. Она еще не могла понять, откуда она исходит, но интуиция — этот древний, дремлющий зверь внутри каждой женщины — уже подняла голову и насторожила уши. На кухне царил идеальный порядок, тот самый, который бывает только перед приходом гостей или большим событием. Елена, в своем любимом домашнем платье вишневого цвета, заканчивала последние приготовления. На столе, застеленном крахмальной скатертью, уже стояли хрустальные салатники. Главный герой вечера — оливье — был нарезан с той педантичной аккуратностью, которой Елена славилась среди подруг. Она никогда не использовала колбасу, только отварную говядину, которую варила три часа с кореньями и перцем, чтобы мясо таяло во рту. Андрей любил именно так. Андрей. Он вошел на кухню, на ходу