Роза Лазарева

Старая мать сидела, закутанная до бровей в тяжёлую с бахромой шаль. Лицо ее было неподвижно и отрешённо. Сына она как будто не видела. Матвей зашёл в дом, молча снял полушубок и валенки, сел на скамью. Ему хотелось выпить, но сейчас – не время. Они ждали врача из города. Поехал за врачом Пётр, свояк. Да только ждали ещё утром, а подвода все не возвращалась.  Снега в этом декабре нанесло много. У зарослей кустов уже лежали сугробы, отливая на холодном солнце стеклянной прозрачной синью. Неужели сел Петька? Вроде, не должен. Дорога вполне сносная. Матвей раздеваться и распрягать Воронка не спешил. Может стоит поехать навстречу? Сын ведь, как-никак, помирает. Из горницы, где лежал сын, вышла замученная, с красными от недосыпания глазами, жена Клавдия. Они уже не спрашивали друг друга ни о чем. Устали надеяться. Пятилетний Тихон, похоже, помирал. Был он вторым долгожданным ребенком и первым сыном. Дочке Наде уже одиннадцать. Что-то не клеилось у них с детьми. Не сыпались, как сыпятся у с