Елена Шишова(Капралова)

Дочка забегала ко мне, как обычно – на пятнадцать минут, с сумкой-холодильником, полной полезных продуктов, и списком вопросов, отточенным, как скальпель хирурга. «Мама, ты пила таблетки? Проверяла сахар? Ноги не отекают? Телевизор слишком громко не смотри, соседи жаловались». Она говорила это, уже поворачиваясь к выходу, её пальцы водили по экрану телефона, отсылая срочное рабочее письмо. Я смотрела на неё – свою дочь, чужую дочь – и чувствовала привычную смесь любви, вины и легкого раздражения. Для неё я была пунктом в ежедневнике: «Проверить мать». Но в этот раз что-то было иначе. Она закончила свой спич и замерла на полпути к прихожей, глядя на меня. Не сквозь меня, а на меня. Её взгляд, всегда беглый и озабоченный, стал пристальным. – Мама, – медленно произнесла она. – Ты… а ты хорошо выглядишь. Это была не просто формальность. В её голосе прозвучало искреннее удивление. Я в тот день вернулась с фитнеса, щёки горели, в глазах стоял блеск от только что прочитанной статьи о селекции