Сергей Балашов

— Марина, зайди ко мне. Быстро. Голос старшего повара Степаныча прозвучал так, будто кто-то умер. Марина вытерла руки о фартук, сняла косынку и пошла через длинный коридор военной столовой, где пахло щами и хлоркой, где гудели трубы и капал кран, который никто не чинил уже третий месяц. В подсобке стоял не Степаныч. Там стоял генерал. Виктор Андреевич Ратников — командир гарнизона, человек, которого Марина видела только издалека: высокий, седой, с тяжёлым взглядом и походкой, от которой солдаты вжимали головы в плечи. Ему было пятьдесят пять, но выглядел он на все шестьдесят — глубокие морщины, потухшие глаза, сутулость, которую не мог скрыть даже безупречный мундир. — Ты Марина? — спросил он, не глядя на неё, а рассматривая стену с графиком дежурств. — Так точно, — вырвалось у неё по-солдатски. — Садись. Она села на табуретку. Генерал наконец посмотрел на неё — быстро, оценивающе, как смотрят на вещь в магазине. — Мне нужна жена, — сказал он. Марина моргнула. — Что? — Жена. На один ве