Карташов Павел

**История 1: Забытая книга** Летний зной висел над рекой неподвижным маревом. Я пришел на наш деревенский пляж рано утром. Песок еще хранил ночную прохладу. На валуне у самой воды лежала потрепанная книжка в синем переплете. Я взял ее в руки, почувствовав шершавость страниц. Это были стихи Цветаевой, испещренные карандашными пометками. На форзаце аккуратным почерком было выведено: «Мария». Я огляделся, но вокруг никого не было. Решив подождать хозяйку, я устроился под раскидистой ивой. Солнце поднималось выше, гоня сонных мух. Тени становились короче и четче. Вдруг со стороны тропинки послышался легкий шорох. Из зарослей ивняка вышла она — в простом ситцевом платье, с мокрыми от росы ногами. Девушка шла, глядя под ноги, словно что-то искала. Увидев книгу в моих руках, она слегка вздрогнула. «Вы нашли мой сборник», — тихо сказала она, и голос ее звучал как родниковая вода. Я протянул ей книгу, и наши пальцы ненадолго встретились. «Вы тоже любите Цветаеву?» — спросил я, чтобы задержать е