Мария Никитенко

Сентябрьский дождь стучал по подоконнику их однокомнатной квартиры мерной, унылой дробью. Арина стояла у плиты, помешивая ложкой в кастрюльке с гречневой кашей. Запах гречки, привычный и домашний, смешивался с ароматом жареного лука и моркови. На кухонном столе уже лежали две тарелки, две вилки, стаканы. Вечерний ритуал. Она готовила ужин, а Сергей вот-вот должен был вернуться с работы. Всё было как всегда, предсказуемо и тихо. До того момента, пока в прихожей не щёлкнул замок. — Я дома! — раздался его голос, чуть хрипловатый от уличной прохлады. Арина обернулась, улыбнулась. — Ужин почти готов. Мокрый? — Немного, — ответил он, скидывая на вешалку промокшую куртку. Он прошёл на кухню, поцеловал её в щёку, быстрым, привычным жестом. — Пахнет вкусно. Они сели ужинать. Сергей ел с аппетитом, рассказывал о рабочем дне, о новом проекте, о том, что начальник опять требовал невозможного. Арина кивала, слушала, подливая ему чай. Они жили вместе два года. Тридцать два и тридцать пять. Казалось