Светлана Прокопова

Прошло пять лет. Пять лет, которые вместили в себя целую жизнь. В комнате-мастерской, где когда-то стоял лишь ткацкий станок, а стены были выбелены и пусты, теперь кипела жизнь. На стенах висели готовые работы: сложные браные половики с геометрическим орнаментом, вышитые гладью картины с лесными пейзажами, панно из лоскутного шитья, где каждый кусочек ткани помнил тепло рук Марии. На большом столе лежали начатые проекты, мотки шерсти всех оттенков, от небесно голубого до цвета спелой земляники, коробки с бисером и пуговицами. А посреди этого цветущего сада творчества, под старым ткацким станком, который зимой гудел как улей, теперь играла Варюшка. Петровы серые глаза, мамины светлые волосы, заплетенные в две тонкие косички, и сосредоточенное выражение личика, пока она пыталась нанизать большие деревянные бусины на толстую нитку. Мария стояла у рамы, где натягивалась основа для нового ковра, с улыбкой наблюдала за дочкой. Сердце ее было спокойно и полно. Это чувство тихого, прочного сч