Ирина Денисова

Конец ноября на Урале — время, когда осень окончательно проигрывает битву зиме, и победа эта всегда жестокая. Андрей знал этот путь наизусть уже пятнадцать лет, но каждый раз, когда ледяной дождь начинал барабанить по лобовому стеклу, а потом вдруг переходил в густой, летящий горизонтально снег, он чувствовал, как где-то в груди затаивается глухая тревога. Трасса пустела на глазах: встречные фуры сворачивали на придорожные стоянки, легковушки жались к обочинам, включая аварийки, словно новогодние гирлянды, но Андрей продолжал давить на газ. Начальник по рации уже дважды напоминал, что груз дорогой, сроки горят, а за каждый час опоздания вычтут из премии. Премия была немаленькой — как раз хватало на покрытие кредита за этот тягач, который он взял два года назад, надеясь, что жизнь наконец-то пойдет на лад. — Ну и погодка, мать твою, — пробормотал он, затягиваясь сигаретой и приоткрывая форточку, чтобы выпустить дым. Салон мгновенно наполнился колючим холодом, и Андрей поежился. Навига