Ольга Штро (Борисова)

Квартира пахла валерианой и старыми книгами. Мамин запах. Вера стояла посреди комнаты, держа в руках стопку пожелтевших журналов, и не знала, куда их деть. На комоде лежал мамин платок – она отложила его в сторону, не решившись выбросить. Неделю назад похоронила мать – семьдесят четыре года, сердце – и вот теперь разбирала вещи. Шкафы, антресоли, коробки. Чужая жизнь, упакованная в картон и нафталин. Звонок в дверь она услышала не сразу. Сначала подумала – показалось. Потом звонок повторился, настойчивый и долгий. На пороге стояла женщина. За семьдесят, в старомодном шерстяном пальто. На воротнике – брошь-камея, потемневшая от времени. Лицо незнакомое. – Вера Игнатова? – Да. Женщина помолчала секунду, будто собираясь с силами. – Меня зовут Зинаида Павловна. Я была лучшей подругой твоей мамы. Сорок лет. Вера не шевельнулась. Сорок лет. Мамина подруга. Она не знала никакой подруги. Мать никогда не упоминала. – Можно войти? – голос у Зинаиды был тихий, с хрипотцой. – Я приехала первым ут