Суфия Нагаева

Галина взяла столовую ложку, зачерпнула полную горку красной икры и отправила в рот. Без хлеба. Без масла. Просто так. Три часа назад она выгнала мужа из собственного дома в день его пятидесятилетия. При гостях. При важных партнёрах. И сейчас, стоя у открытого холодильника в тишине опустевшей кухни, она не чувствовала ни капли сожаления. Было вкусно. И совершенно не стыдно. А начиналось всё накануне вечером — с сыра. — Галя, ты зачем этот сыр порезала кубиками? — голос Валеры звучал трагически, будто она не пармезан кромсала, а семейный бюджет в шредер засовывала. — Я же говорил: слайсами! Тончайшими, почти прозрачными лепестками. Это уровень, понимаешь? А кубики — это привокзальный буфет. Галина молча отложила нож и вытерла руки о передник. Часы показывали одиннадцать вечера. До юбилея оставались сутки, а на кухне царил хаос, словно здесь готовили банкет для европейской делегации, а не для двенадцати человек. — Валера, слайсами он крошится, — спокойно ответила она, стараясь не смотре