Геннадий Смирнов

Москва. 28 декабря 2025 года. Кольцевая линия метро гудела, как гигантский улей, уставший от собственной вибрации. Вагон дергался в конвульсиях торможения, свет моргал, выхватывая из полумрака серые лица пассажиров. Люди сидели, уткнувшись в экраны смартфонов, словно подключенные к аппаратам искусственного жизнеобеспечения. В воздухе висел запах мокрой шерсти, реагентов и подавленной тревоги. Артем потер виски. В свои тридцать два он чувствовал себя на пятьдесят. Лента новостей, которую он лениво прокручивал, была похожа на сводку из сумасшедшего дома: очередные угрозы, скандалы звезд, реклама курсов “как стать счастливым за три дня” и бесконечные, тягучие, липкие страхи, которые медиа вливали в уши населению. Казалось, мир замерз, застыл в ледяной глыбе безысходности, и весны не будет никогда. — Простите, вы не подскажете, это уже “Парк Культуры” или мы проехали временную петлю? Голос прозвучал не громко, но удивительно чисто, разрезав гул вагона, как смычок скрипки разрезает тишину.