Светлана Кузьмина

– Мам, ну ты чего, мы же голодные с работы пришли, а в холодильнике мышь повесилась? Ты хоть бы пельменей сварила, раз уж борщ лень было ставить, – голос Олега звучал обиженно, с той самой детской интонацией, которая когда-то заставляла Наталью Ивановну бросать все дела и бежать утешать любимого сына. Но сейчас этому «мальчику» было двадцать семь лет, он был на голову выше матери и в два раза шире в плечах. Рядом с ним, прислонившись к косяку кухни и брезгливо морща напудренный носик, стояла его жена, Инга. Она демонстративно вздыхала, всем своим видом показывая, как тяжело ей дается ожидание ужина в этом негостеприимном доме. Наталья Ивановна медленно опустила чашку с остывшим чаем на блюдце. Звон фарфора в тишине прозвучал слишком громко, почти как выстрел. Она только полчаса назад вернулась со смены – работала старшим администратором в частной клинике, весь день на ногах, разруливая конфликты капризных пациентов. Ноги гудели, голова раскалывалась, а давление, судя по пульсации в ви