Ирина Кобелева (Коршикова)

Мне было десять, когда отец ушёл. Просто собрал чемодан и исчез, даже не хлопнув дверью. Мама уже год как лежала на кладбище, и я остался один с его пустыми бутылками и чужими долгами. Через две недели меня забрали в детский дом. Там пахло хлоркой и чужим страхом. Я быстро научился драться за миску каши и спать с ножкой от стула под подушкой. Мачеху я знал только по фотографии: красивая женщина с острыми скулами, которую отец прятал в бумажнике. Она никогда не была моей матерью, даже не пыталась. Просто иногда присылала отцу деньги, чтобы он не звонил. А потом вдруг появилась сама. В тот день нас построили в актовом зале. Директорша нервно теребила папку и всё время смотрела на двери. Когда она вошла, я её не узнал сразу: волосы короче, чем на фото, под глазами синяки, дорогая шуба висела на ней как на вешалке. Она прошла прямо ко мне, не глядя по сторонам. Это Артём, сказала директорша. Я знаю, кто это, ответила она. Голос был хриплый, будто она курила всю дорогу из Москвы. О