Серебристых струн касаясь, птицы​

Рассыпают бисерную тишь…​
Что ж тебе, душа моя, не спится?​
Ты меня ни капли не щадишь;
​
Ты палач и шут – в одном бокале,​
Где густы бессонные стихи…​
На рассветном зыбком покрывале​
Тени ночи – давние грехи.
​
​Не простятся… Выльются дождями
Или тихой утренней росой…​
А души живой сгорает пламя,​
И она по памяти – босой,
​
По потерям прошлым, по осколкам​
Прошлых бед – и краткого «сбылось».​
Сколько нам, душа, досталось, сколько​
Нежных слов… и счастье – под откос…
​
Навсегда открыта в память дверца,​
Там рябин костры ещё горят.​
Но душе озябшей не согреться -​
У мостов сгоревших – снегопад…
​
Не жалей, не жалуйся, не сетуй,​
Что любовь затеряна в снегу,​
Что нельзя найти дорогу к лету…​
Я хрусталь твой чистый сберегу,
​
А потом резцом Луны янтарной​
Из надежды вырежу фужер –​
И плесну июньского нектара​
Вперемешку с радужным драже…​
Людмила Клёнова.