Дом

В родной избе покой стоит, как вечер,
В окне - заря, притихшая в золе,
И тёплый свет, доверчиво и вечно,
Ложится хлебной крошкой на столе.
Здесь ход часов - не строгость, а дыханье,
Как мерный шаг усталых лошадей,
И тишина - не глухость, а признанье
В любви к земле и памяти моей.
В углу икона смотрит без укора,
Лампада дышит золотом огня,
И дом родной, как старая опора,
Держит меня, когда трясёт меня.
Здесь даже пыль - как дым над тихой пашней,
Как след времён на выцветшем окне,
И я опять - не поздний и не страшный,
А просто сын, вернувшийся к весне.
Пусть мир гудит за тёмными лесами,
Здесь сердцу хватит шороха стены,
Чтоб жить не бегством, а простыми снами
Под крышей, что умеет хранить сны.