Она сидела у окна, А он вошёл в её вагон.

— Женат, — подумала она, — Лет тридцать пять, — подумал он. А за окном цвела весна, День был прекрасен, словно сон. — Красив, — подумала она. — Как хороша! — подумал он. Но проза жизни такова, Он встал и вышел на перрон… — Как жаль! — подумала она. — Как жаль! — успел подумать он. А дома, взяв бокал вина, Включив любимый «Вальс-Бостон» — Одна… — подумала она. — Опять один… — подумал он