Предыдущая публикация
Скрипач
А в ресторане играл Скрипач,
Смычок в руке,забытая мелодия.
Он... так мне душу разрывал,
Воспоминанием из прошлого...
Лилась мелодия Любви,
Из прошлого, из нашей жизни.
Народ дыханье затаив,
Мелодию такую слушал.
Играл на бис, в который раз
И ... люди слезы вытирали...
А скрипка пела:"Люблю я вас"
Надежду нам струной вселяла.
Шумящий зал - затих на миг
И... танцевать никто не хочет...
Играл солист, большой артист,
Ниспосланный с Небес воочию.
А ... скрипка музыкой терзала ,
Отчаянно всплывало все извне...
О Господи! Таких артистов мало,
Но... где то всё же - они есть!
Переливались звуки в лунным свете
И...звуки море я услышала тот час.
Так вечность с нами делится секретом,
Любовью, наполняя каждый раз!..
© Copyright: Инесса Пинязик, 2019
Следующая публикация
Комментарии 2
Музыкант играл на скрипке – я в глаза ему глядел.
Я не то, чтоб любопытствовал – я по небу летел.
Я не то, чтобы от скуки – я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать
Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать, когда,
Чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь…
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?..
Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
И вселяют в нас надежды… Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
Б. Окуджава