Город пахнет весной,

город бредит единственной женщиной.
Акварельную грусть разливает к утру на холсты.
Это всё не со мной -
ибо мне ничего не обещано
кроме гулкого эха звенящей, сквозной пустоты.
Где-то слева в груди
так легко…..так блаженно….так гибельно…
Межсезонье души.
Ничего. Никому. Ни о чём.
Бесконечный стоп-кадр.
Я живу чёрно-белыми фильмами,
где разрушенный город по-прежнему пахнет дождём.
И клубится туман
седыми притихшими скверами,
словно кутает мир в иллюзорную дымку февраль.
По весеннему льду,
по надломленной кромке неверия
ухожу от себя…
Не смешно... Не смертельно... Не жаль.
Просто руки дрожат…
Ледяными, озябшими пальцами
покормлю голубей, чтобы им дотянуть до весны.
Пусть уходит зима, наглумившись сполна над страдальцами
всех пород и мастей - виноватых, увы, без вины.
Чтоб в февральскую блажь
по-весеннему зыбкого воздуха
сквозь бензиновый смог просочился иной аромат.
Мимо сонных аллей я бреду Незнакомкою Блоковской,
а меня окликает нахальный, улыбчивый Март.
Город влажен и тих.
Город пахнет любимою женщиной.
И таинственный флёр резковатых, пьянящих духов
обещает иным что-то новое….сильное….вешнее…
А в налившихся почках уже вызревает Любовь.
Анна Савина