Ворчливое...

Застолий нет уже, и ошибаться поздно,
И дней осенних бег давно не так ретив.
И из канавы мы глядим на наши звёзды,
Устав от кучи злых и властных директив.
И телефон шнуром к прихожей не привязан,
Тетрадка рядом, где карандашом
Обведена судьба, пропала как-то разом,
Оставив имена за дальним виражом.
Какие-то не те, совсем не те вокруг,
И странные слова, и речи не такие,
И музыкой зовут какой-то ультразвук,
Истошный вопль в период энтропии.
Хоть ты покуда ждешь в отчаянной надежде,
Что нынче избежишь печальных новостей.
Осколок прошлых дней, давно застрявший между
Альбомом с фото и заставкой на дисплей.
Чего ж ворчать, когда весь мир пронизан
Железной нитью наштампованных клише?
В финальной стадии запоя телевизор,
Увы!, ремиссий не предвидится уже...
Но ждет тебя трава, где тишина повисла,
И щебетанье птиц в скворечне у крыльца.
Ты жил, и в этом смысл. И нет другого смысла
Там, где начала нет, и нет уже конца.
Валерий Горожанцев