Бывает утро, когда смотришь в окно — а краски будто стёрли. Сегодня у меня так. Внутри тяжесть, будто старые шрамы снова стали свежими. Не хочется ни улыбаться, ни разговаривать. И всё же я знаю: если заварить чай, взять книгу или просто пройтись по в малолюдном месте, станет спокойнее. Не сразу, не мгновенно. Но жизнь умеет возвращать оттенки. В такие минуты я не борюсь с собой. Просто позволяю себе быть. Даже с хмурым лицом. А потом наступит вечер. Включу лампу — и пойму: день прожит. Он был. Моим днём.