Травник Головков
Прилипла к нам осень. Как кошка к котлете.
Как буковки к старой забытой газете.
А осень дрожит золотою струною,
а осень звучит дождевою водою.
Звучит она песней о будущем лете,
звучит в тишине и звучит
тишиною.
Не стряхивай осень. Не надо, не надо.
Забудь, растворись в тишине листопада,
Забудь, растворись ноября тиши
ною,
сияньем зари, полусонной мечтою
...
А кошка котлете так рада, так рада.
Мелодия жизни. Пустяк и награда.