Валентина Остaпенко-Мазалова

Вероника обожала свою квартиру. Не потому что там был евроремонт или мебель из каталогов — ничего такого. Полы скрипели, особенно в коридоре, а на кухне газовая плита жила собственной жизнью: то сдумает шипеть, то пламя выдаст в полную мощь, как у реактивного двигателя. Но квартира была её. Своими руками, своим кредитом, своими нервами. Это был её остров, её крепость, её доказательство, что женщина и без «папика» может выстроить себе жизнь. — Опять ты по ковру песок натоптал, — сказала она Тимуру, глядя на его ботинки, мокрые после сентябрьского дождя. Тимур пожал плечами, мол, мелочи. Подумал и всё-таки стянул обувь. Он всегда был таким: вялым, мягким, будто не человек, а кисельный комочек. Они жили вместе семь лет. Сначала всё было мило и терпимо. Вероника работала бухгалтером, таскала домой авоськи с продуктами, платила ипотеку. Тимур тоже работал, но его зарплата растворялась, как сахар в чае: то на машину, то на рыбалку, то на какие-то «обязательные долги». Семью он любил… по-сво