Иван Максим

Порой не нужно быть генералом, чтобы изменить ход войны, достаточно быть простым солдатом, в нужный момент оказавшимся на последнем рубеже... 19 декабря 1942 года. Сталинградская область, хутор Нижне-Кумский. Небо плакало свинцом. Оно истекало кровью зари, и этот рассвет казался последним – для земли, для людей, для всего живого. Морозный воздух вибрировал от рёва моторов. Степь, покрытая хрупким настом инея, содрогалась под тяжестью стальных гусениц. Немецкие танки наступали волнами, перемалывая пространство, утюжа белоснежный покров земли, превращая его в грязное месиво из снега, глины и крови. Илья лежал в неглубоком окопе, прижимаясь щекой к холодному металлу противотанкового ружья. Его пальцы, несмотря на обветренную кожу и мозоли – следы работы молотобойцем в довоенной жизни – начинали неметь от мороза. Но он не позволял себе даже думать об этом. «Тихо, родимое, сейчас мы с тобой поговорим», – шептал он своему ПТР, поглаживая его, словно верного пса перед охотой. Илья Макарович К