Ольга Власова

– А майонез ты, конечно, самый дешевый взяла? – голос Валентины Ивановны прозвучал над самым ухом Елены так неожиданно, что нож в её руке дрогнул, и кубик вареной моркови получился кривым. Елена глубоко вздохнула, стараясь, чтобы этот вздох не выглядел слишком демонстративным. На часах было уже три часа дня тридцать первого декабря. Кухня напоминала раскаленный цех металлургического завода: на плите одновременно шкворчало, булькало и парило четыре кастрюли, духовка натужно гудела, выпекая сложный мясной рулет по рецепту из старого журнала, а сама Елена, раскрасневшаяся и с выбившейся из прически прядью, пыталась успеть нарезать последние ингредиенты для неизменного оливье. – Майонез тот же, что и всегда, Валентина Ивановна, – ответила она, не поднимая глаз от разделочной доски. – Провансаль, высокой жирности. Всё как Сергей любит. Свекровь поджала губы, оглядывая столешницу так, словно искала улики преступления. Она приехала час назад, якобы чтобы «помочь», но пока помощь заключалась л