Анастасия Шубкина

Салем, октябрь 1688 года. За неделю до встречи в таверне. Агата проснулась от собственного смеха. Противного, хриплого смеха, который вырвался из груди во сне. Во рту привкус меди и прокисшего вина. Шёлковые простыни прилипли к вспотевшему телу, волосы растрепались по подушке, как черные змеи. За окном еще была ночь. Полная луна светила сквозь тяжелые бархатные шторы, отбрасывая причудливые тени на стены спальни. Комната пахла дорогими духами, воском от потухших свечей и чем-то едва уловимым — серой. Запахом магии, которая въелась в стены особняка за годы темных ритуалов. Агата потянулась, чувствуя, как затекшие мышцы протестуют. Двадцать три года, а тело словно у старухи. Темная магия пила её изнутри, как ржавчина пожирает железо. Но взамен давала силу. Невообразимую, опьяняющую силу. "Хочется выпить," — пробормотала она, нащупывая на прикроватной тумбочке серебряный кубок. Допила остатки вина залпом — горло обожгло, но голова прояснилась. В доме стояла мертвая тишина. Служанка давно