сергей митин

Меня зовут Сергей Николаевич. Мне пятьдесят девять лет. И три месяца. Три месяца, которые прошли с того самого разговора, который перевернул мое одинокое существование с ног на голову. А потом вернул на место, но что-то внутри все равно осталось сдвинутым, трещинкой на ребре, которую не видно, но которая ноет при перемене погоды. Сейчас я сижу на своей веранде. Тот самый веранда, из-за которой все и вышло. Нет, не так. Не из-за веранды. Из-за нее. Ирины. Веранда здесь ни при чем. Она просто стоит, старая, деревянная, скрипит половицами, пахнет солнцем, нагретым деревом и запахом скошенной травы, которую я сегодня утром все-таки заставил себя выкосить. А она… она где-то там, в городе. В своей жизни. Которая, как выяснилось, не имеет ко мне никакого отношения. Вопреки всем ее словам, взглядам, прикосновениям. Историю нужно начинать с начала. А начало было самым обычным, таким унылым и предсказуемым, что сейчас, оглядываясь назад, я почти понимаю, почему так легко клюнул. Одиночество – с