Руз Зайнуллина

– Убери, пожалуйста, заливное в холодильник, оно уже схватилось, только аккуратно, не наклоняй блюдо, а то весь узор поплывет, – Ольга нервно вытерла руки о кухонное полотенце и бросила быстрый взгляд на часы. До прихода гостей оставалось всего сорок минут, а утка в духовке еще не приобрела ту самую золотистую корочку, ради которой Ольга колдовала над маринадом битые сутки. Сергей, ее муж, послушно подхватил тяжелое блюдо. Он выглядел немного виноватым и суетливым, словно чувствовал разлитое в воздухе напряжение. – Оль, а может, зря мы так? – вдруг спросил он, замирая у открытой дверцы холодильника. – Ну, все-таки юбилей. Пятьдесят лет. Родня обидится. Мама звонила утром, голос такой… ледяной. Сказала, что не по-людски это – родную кровь за бортом оставлять. Ольга резко повернулась. В ее глазах, обычно мягких и лучистых, сейчас сверкнула сталь. Она поправила прическу – сегодня она позволила себе укладку в салоне, и зеркало отражало красивую, ухоженную женщину в темно-изумрудном платье,