Валия Цхади

Москва. Серый ноябрьский вечер. Моросящий дождь превращает тротуары в зеркала, отражающие огни вечернего города. Я только что вышел из бизнес-центра после затянувшейся встречи и спешил к метро "Белорусская". Настроение было так себе — клиент отказался от проекта, над которым мы корпели целый месяц. И тут я увидел её — молодую женщину, лет тридцати, в тонком пальто явно не по погоде. Она стояла возле входа в метро, её волосы намокли от дождя, а в глазах читалась какая-то смесь отчаяния и решимости. — Извините, не могли бы вы одолжить 100 рублей на метро? Я обязательно верну, — произнесла она, и в её голосе не было привычной для московских попрошаек фальши. Что-то в ней зацепило меня. Может, это была искренность в её глазах или то, как она держалась — с достоинством, несмотря на явно непростое положение. — Конечно, — ответил я, доставая кошелёк. — А далеко ехать? — До "Выхино", — ответила она с заметным облегчением. Не знаю, что на меня нашло, но вместо того, чтобы просто дать деньги и